Não. Minto. Eu estou mesmo é fodida com isto. Mas não posso escrever "fodida", porque depois vem a leitora púdica, mais a associação de professores de língua portuguesa, mais a mãe da adolescente de 15 anos que teve de vir a este blog para dar de caras com a palavra pela primeira vez. Por isso, só posso estar lixada por os espanhóis nos terem passado a perna. Estou um bocado farta desta história da nossa sina e triste fado. É sempre a mesma conversa. Jogámos tão benzinho, e caímos de pé, e somos um orgulho mas, a verdade, é que do quarto lugar não reza a história. E lá vimos de malas aviadas, já a falar de 2014, que aí é que vai ser, maiores voos nos estão reservados, e vai ser lindo, e vai ser épico, e o Cristiano vai marcar todos os golos que ficaram por marcar, e vamos voltar com a taça, agora é que é certinho. Mas depois nunca é. Quero lá saber do quarto lugar. Ou do segundo. Eu quero é o título. Eu quero é que vamos todos para a rua berrar e beijar a camisola. Eu quero é comprar A Bola e guardá-la para a posteridade. Uma A Bola que diga "CAMPEÕES", não uma que diga "ai, caraças, que esteve quase". Que merda é esta de ficarmos todos afundados no sofá a ver os outros fazer a festa e a dizer "mas ao menos jogámos bem"? E isso lá serve de consolo? Ao menos que tivéssemos jogado mal, que a tristeza sempre era menor e sempre podíamos atirar a culpa para cima do Ronaldo, que para alguma coisa tem de servir termos o melhor do mundo. Mas não. Jogámos, jogámos, jogámos, mostrámos aos espanhóis que bem podem enfiar o tourito num sítio que eu cá sei, que isto não é tudo deles, mas depois nada. Uma puta de uma bola à trave e lá vai tudo à vida. E é assim? Acaba assim? Não há ninguém que nos acuda? Não dá para mandar repetir? Não há como impugnar o concurso? Não pode ser à melhor de três? Ou de cinco? Nada? Não se pode fazer nada? Só podemos sentir a frustração a baixar em nós? Só podemos encolher os ombros e dizer "ao menos jogámos bem"? Ora que porra. Serve-me de pouco. E serve-me ainda de menos que me venham dizer "calma, que isto é só futebol", "menos, que isto é só um jogo", "não te rales, que eles é que ganham o deles e nós aqui chateados". Como se houvesse outra coisa que unisse tanto o país como a Selecção. Como se houvesse outra coisa que nos arrepiasse mais os pêlos dos braços do que cantar A Portuguesa. Como se houvesse outra coisa que nos fizesse esquecer, mesmo que só uma vez por semana, que estamos em crise e que o tempo vai voltar a ficar uma merda. Estava a contar não dormir com o barulho das buzinas, mas não estou a dormir porque todos os espanhóis parecem ter vindo para a minha rua e falam alto comó raio. Eu queria estar lixada, mas eu estou mesmo é fodida com isto. E quem não está não gosta de bola e/ou não é bom português.
by, A pipoca mais doce
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